球场中央，临时搭建的领奖台已经就位。

耀眼的灯光打在西部冠军奖杯上，它静静地伫立在那里，等待着新的主人。

湖人队员们换上了灰色的冠军纪念t恤和帽子，脸上洋溢着劫后余生般的兴奋与巨大的成就感。

他们互相击掌、拥抱，等待着那个荣耀的时刻。

史蒂夫·纳什抚摸着自己有些散乱的头，眼中闪烁着泪光，这是他职业生涯次触摸分区冠军的地板；保罗·加索尔与慈世平用力地撞了撞胸膛，宣泄着激战后的情绪；德怀特·霍华德则搞怪地对着镜头做出各种夸张表情，试图冲淡一些这严肃场合的正式感。

然而，在这片紫色的欢庆海洋边缘，另一股暗流正在无声地涌动，那是银黑色旗帜下，无法言说的悲伤与告别。

蒂姆·邓肯没有立刻走向球员通道。

他在与陆鸣拥抱之后，独自一人，缓缓走回了马刺队的替补席。

他没有坐下，只是站在那里，双手支撑着膝盖，深深地低着头。

汗水早已冷却，黏在皮肤上，带来一丝寒意。

摄像机敏锐地捕捉到了他的特写——那位一向以冷静、甚至面瘫着称的“石佛”

，此刻，眼眶竟然不受控制地泛起了明显的红色，一层水光在他深邃的眼眸中积聚、闪烁。

他没有让泪水滑落，只是极力地克制着，但那微微颤抖的嘴角和紧抿的双唇，泄露了他内心如同海啸般汹涌的情感。

十九年？也许是十六年？属于gdp的漫长岁月在他脑海中飞闪回——初入联盟的青涩，与大卫·罗宾逊的传承，三次捧起奥布莱恩杯的辉煌，与科比、与湖人多次缠斗的经典，还有那一次次折戟沉沙的不甘……而这一次，可能真的是终点了吗？他为了这座城市，这支球队，倾注了所有，直到油箱里最后一滴油耗尽。

他战斗到了最后一刻，面对那个如同怪物般成长的年轻人（陆鸣），他毫无保留。

但，还是差了那么一点点。

那记该死的三分，那个关键的篮板……命运的齿轮，这一次没有转向他们。

一种巨大的、几乎要将他吞噬的失落感和……疲惫感，席卷而来。

不是身体的疲惫，而是那种一个漫长时代即将落幕时，心灵深处无法抗拒的沉重。

他眨了眨眼，试图逼回那不合时宜的湿润，但那股酸涩，却固执地盘踞在鼻梁和眼眶。

在他身旁，托尼·帕克沉默地收拾着自己的装备，动作机械而缓慢。

他那张总是带着些法国式浪漫不羁的脸上，此刻只剩下一片空白和茫然。

他的度，曾经撕裂过无数防线，但在这个系列赛，尤其是在今晚最后时刻，他感觉自己的双腿如同灌了铅，而对手的防守（纳什的经验，陆鸣的协防）总是能提前一步预判他的路线。

他看了一眼低头不语的邓肯，又看了看不远处同样失魂落魄的吉诺比利，张了张嘴，却现自己什么也说不出来。

任何安慰在此刻都显得苍白无力。

他们是一个整体，一荣俱荣，一损俱损。

此刻的失败，是三个人的，是整个团队的。

马努·吉诺比利坐在板凳的最末端，他那头标志性的长此刻更显凌乱，被他用毛巾紧紧包裹着头。

没有人能看到他的表情，但他微微耸动的肩膀，和那紧紧抓住毛巾、指节白的双手，说明了一切。

那记底角空位三分不进的画面，恐怕会在未来很长一段时间里，反复在他脑海中播放，成为他职业生涯最刻骨铭心的“如果”

之一。

妖刀归鞘，留下的不是寒光，而是无尽的遗憾与自责。

波波维奇站在他们旁边，这位以铁血和严厉着称的老帅，此刻没有咆哮，没有指责。

他只是静静地看着他这三个如同孩子般的弟子，看着他们身上那无法掩饰的悲伤与落寞。

他的眼圈比刚才更红了些，嘴唇翕动了几下，最终，所有汹涌的情绪只化作一声长长的、仿佛抽空了所有力气的叹息。

这声叹息里，有对弟子们的心疼，有对比赛结果的无奈，有对对手的承认，更有对那似乎无可避免的、时代车轮碾过的……接受。

“走吧，孩子们。”

波波维奇的声音嘶哑得厉害，他伸出手，轻轻拍了拍邓肯宽阔却此刻显得有些单薄的后背，又揉了揉吉诺比利被毛巾包裹的头，最后揽住了帕克的肩膀，“抬起头来。

你们战斗到了最后一刻，你们可以昂着头离开这里。”

在他的催