风雪呼号，卷着血腥与败意，在天地间翻滚。

    平阳城外，三十万大军的潮水终于出现了第一次真正意义上的松动。

    那不是队形的变换，不是战术上的挪移，而是——溃退前兆。

    拓跋努尔坐在马上，脸色灰白得宛如雪下的沉石。他的断臂已被军士草草包扎，可血仍从绷带下悄悄渗出，顺着马鞍滴落，染出一串斑驳的红痕。

    呼喊声从战阵后方某个角落开始，像火星落入干草：

    “撤……撤吧！我们挡不住他！”

    “那不是人……那不是人啊！”

    “离他远点！离那个白衣的远点！！”

    声音最初细碎，却很快像被某种恐惧撕开一道口子，顷刻间蔓延整个战场。

    军心……开始崩了。

    拓跋努尔狠狠咬住牙，上半身微微前倾，像随时要从马上跃起杀人，可他的手、他的腿、他的肩……都在微不可察地发抖。

    他不能让人看到。

    大汗不能让任何人看到——自己的畏惧。

    可那股颤意根本压不住，它像从骨髓深处渗出来，顺着断臂的空处往全身蔓延，冰冷刺骨。

    他能感受到三十万人的气息——乱了。

    呼吸乱了，步伐乱了，眼神乱了，心都乱了。

    在他们的视线中央，那个白衣少年仍在缓步前行，一剑拖在地上，拉出刺耳的摩擦声，如同死神的镰刀在战场上磨砺。

    血，从剑尖滴落。

    一点，两点，三点……

    每一滴落地，都像滴在拓跋努尔心头。

    他喉咙干得发疼，呼吸粗重，胸腔里那种羞怒与耻感混合成一股翻滚的火，却偏偏被那把剑压得死死的，连火焰也烧不起来了。

    他终于抬手。

    指尖微颤，却还是狠狠挥出。

    “传令——撤！！”

    这两个字从他牙缝里挤出来，像把刀刮过喉咙。

    周围的亲卫先是懵住，随即如蒙大赦般大喊：

    “撤！！大汗有令，全军撤！！”

    “快——快撤！！”

    三十万大军如决堤的洪流一般，从两侧与后方蜂拥而退，盔甲撞击声、哀嚎声、喘息声、奔跑声混成一片，像被某种无形巨物在背后死死驱赶。

    然而——没有人敢从正面撤。

    他们像避瘟疫一样避开萧宁所在的战场中心，绕着一个巨大的圆弧逃离。

    那圆弧的中心，只有一人。

    白衣的少年皇帝，手持沾血的长剑，静静立在风雪之中。

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