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林小婉的指尖在玉雪莲的根须处停了许久，那股凉意顺着指缝漫过腕骨，像去年深秋储物间里的寒气，裹着铜药碾的锈味，突然就撞酸了鼻尖。她还记得那只铜药碾的模样，碾轮边缘被磨得发亮，像被无数只手盘过的银镯，碾槽里的药垢结成了坚硬的壳，指甲抠上去能听见细微的脆响，像在掰一块干透的老陈皮。

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