民。每一个名字背后，都有一个故事被重新讲述，一段记忆被重新唤醒。

    她合上册子，抬头望向窗外。雪花静静飘落，覆盖了整座铃林。十万铜铃披上银装，宛如星辰坠落人间。

    忽然，门被轻轻推开。一位老僧走入，手持拂尘，面容清癯。他并未通报姓名，只将一封信放在桌上，转身欲走。

    阿禾叫住他：“大师，请留步。您从何处来？”

    老僧回头，目光深远：“从井底来，从碑中来，从风里来。我是谁并不重要，重要的是??这封信，他写了很久。”

    说完，身影渐淡，如同雾散。

    阿禾怔住，急忙拆信。信纸极薄，字迹却刚劲有力，正是苏砚独有的瘦硬楷书：

    >“阿禾：

    >这世间最难的事，不是杀人，而是记住死者。

    >我用了十年行走，百年执念，换来今日万人同念一姓名。

    >可我知道，遗忘永远不会终结。它会蛰伏，会伪装，会借着时间之名卷土重来。

    >所以，请继续走下去。

    >当你说出一个名字时，你就成了我的声音；

    >当你写下一段往事时，你就成了我的手；

    >当你流泪时，那就是我的眼泪。

    >

    >不必找我。

    >我在每一个不愿遗忘的心跳里。

    >

    >春雷将至，万物可苏。

    >

    >??砚”

    信纸末端，没有落款日期，只画了一枚小小的铜铃，铃口朝下，似在倾诉。

    阿禾久久握信不语。良久，她起身走到院中，捧起一坛新酿的梅花酒，走向那根刻着“无名氏”的铜铃。

    她将酒洒于铃下，轻声道：“苏砚，敬你。”

    风起，铃动，一声清越，划破雪夜。

    远处，一座荒山上，一位牧童正教弟弟妹妹们唱歌。歌词很简单，却反复吟唱：

    >“谁记得你的名字？

    >谁为你点亮魂灯？

    >若无人提起，你就回来，

    >自己喊出那一声??

    >**我在此！**”

    歌声随风飘远，穿过山谷，越过江河，最终汇入铃林的风中。

    那一刻，所有铜铃同时轻颤，仿佛回应，仿佛共鸣，仿佛千万亡魂终于齐声低语：

    **我在此。**

    **我一直都在。**

    天地寂静，唯有铭记不灭。