“该死的，我们的飞艇在什么地方？我们的空军都在哪里？”

    有一名议员看向远处正在惨遭轰炸的1栋栋建筑，忍不住低吼道。

    别说什么人没死就行，建筑都不重要之类的话，那是因为被炸的建筑不是他们家的...

    海风拂过小岛的棕榈叶，发出沙沙的响声。孩子站在沙滩上，脚趾陷在微凉的细沙里，那封照片仍贴着胸口，随着呼吸轻轻起伏。夕阳已经沉入海平面以下，只留下一道橙红与深紫交织的余晖，像一条通往远方的光之桥。他望着那片渐暗的天际，喉咙发紧，仿佛还有无数话语卡在那里，未曾出口。

    他知道，刚才那一声呐喊不是结束，而是第一次真正意义上的开始。

    “我不想当救世主”??这句话他藏了太久。从静默号升空那天起，人们就开始用眼神、用言语、用沉默将他推上神坛。他们说他是“信号的接收者”，是“蓝花的引路人”，是“最后一个听懂地球心跳的人”。可没人问过他愿不愿意。没人问他是否害怕，在无数个独自守夜的夜晚，听见风中传来陌生人的哭泣时，会不会也想躲起来大哭一场。

    但现在，他说出来了。

    而且世界没有崩塌。

    相反，某种东西悄然升起，如同潮水退去后裸露的礁石，清晰而坚定。那是属于他的真实，哪怕笨拙、哪怕脆弱，但它存在。它**活着**。

    他慢慢走回茅屋，小女孩正坐在门前的小木凳上，手里摆弄着贝壳船的残骸。她抬头看他，眼睛亮亮的，却不说话。他知道她在等。

    于是他在她身边坐下，轻声说：“我今天说了谎。”

    她眨了眨眼。

    “我说我想回家。”他低头看着自己的手，“可其实……我已经不知道家在哪里了。小时候的那个村子早被洪水冲垮，父母的名字我都快记不清了。你说的‘家’，是不是也只是一个梦？”

    小女孩没回答，只是把贝壳船塞进他手里。

    他愣住。

    “村长说，”她终于开口，“只要有人愿意听，梦就不会消失。”

    他怔了许久，然后笑了，眼角有些湿润。

    第二天清晨，岛上的广播站第一次响起了不属于官方频道的声音。那是一段杂音混杂的音频，来自南极科考站一名研究员的私人录音：“我已经三年没见过妻子了……昨晚我对着一朵蓝花说了整整两个小时的话，说完之后，我觉得她好像就在我旁边。”紧接着，一段东京老人的独白接了进来：“女儿说我疯了，可我只是想让她知道，我不是因为不爱才不抱她的……我是怕自己一抱，就再也舍不得松开。”

    这些声音没有经过剪辑，没有背景音乐，甚至带着咳嗽和停顿，却像晨光一样洒满了整个岛屿。

    孩子们围在收音机前，听得入神。

    “这是谁放的？”村长拄着拐杖走进来，皱眉问道。

    孩子抬起头：“我。”

    他昨夜连通了全球共感网络的开放节点，用一台老旧的短波发射器，将散落在世界各地的匿名告白编织成这场清晨播报。技术并不复杂，关键在于??没人再阻止它传播。

    “你不怕惹麻烦吗？”村长低声问。

    “怕。”孩子