nbsp;   阿彩的喷漆罐在墙角闪着磷光，小舟的接收器仍在滋滋作响，而那块刻满“我已死亡”的桌板，正渗出更多墨汁，在地面洇出模糊的人影轮廓。

    “明天。”他说，声音像解剖刀划过骨面，“明天我们打开它。”

    但他知道，有些答案，可能从二十年前就等着被发现了。