子，又看向自己的手。掌心有茧，是常年赶海磨出的；手臂有疤，是礁石划伤留下的。这些痕迹真实存在，是他一步步活出来的证明。

可如今却有人告诉他，这一切或许早有设计。

他没有动作，也没有回应。

几秒后，系统再未追问。

他将册子仔细折好，放进衣服内袋。保险柜已空，他顺手把测绘仪也放了进去，随后关上柜门。

正欲离开，眼角余光扫过柜子背面。

那里刻着一行字，极浅，像是用指甲一点一点抠出来的：

“别信金笔。”

他凑近细看。字迹歪斜，透着一股狠劲。不是书写，不是印刷，而是有人被困时，在绝望中刻下的警告。

金笔？

他忽然想起什么。

陈天豪每次开会，总爱转一支金色钢笔。签字时自己掏出，咔一声打开，动作干净利落。

他曾觉得那支笔多余。如今看来，恐怕不只是装饰。

他退出房间，原路返回。身体比来时更沉重，仿佛背着某种看不见的东西。

快要接近海面时，阳光穿透水面，波光荡漾，映出一道道光影。他看见直升机已经飞走，只剩下一圈油污缓缓扩散。

他浮出水面，深深喘了一口气。

风吹在脸上，右眼仍在隐隐作痛，但他没有擦拭。

他就那样站着，望着远处的海岸线。

然后抬起手，轻轻摸了摸胸口。

那里藏着那本册子。

也藏着一个问题。

如果一切早已注定，那他的每一个选择，是不是早就被人写好了？

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