拉开书桌的抽屉，里面静静地躺著一把柯尔特1911手枪，这是他从一个被解剖的镁国飞行员身上“借”来的纪念品。

“谁”他低声喝问，声音因为紧张而有些乾涩。

没有人回答。寂静，死一般的寂静，只有壁炉里的木柴发出“噼啪”的爆裂声。

就在这时，他眼角的余光瞥见，自己身后那面掛著巨幅浮世绘的墙壁上，似乎多了一个不属於这里的影子。

一个高大的人影，不知何时，像幽灵一样出现在了他的身后。

吉村寿一的汗毛瞬间倒竖，他猛地转身，同时去抓抽屉里的枪。

但他快，有人比他更快。

一只手从阴影中伸出，没有去掐他的脖子，也没有去夺他的枪，而是用两根手指，精准地夹住了他手腕上的动脉。

那两根手指，冰冷而有力，像两根钢钎，死死地钉住了他的命脉。

一股难以言喻的剧痛，混杂著一种血液被阻断的麻痹感，瞬间传遍了他的全身。

他的手僵在半空，连抽搐都做不到。他惊恐地抬起头，看到了那张脸。

一张年轻的、陌生的东方人面孔，平静得像一潭深不见底的湖水。

那双眼睛里，没有任何情绪，没有愤怒，没有仇恨，只有一种看待死物的漠然。