只有风箏线在风里轻轻晃，发出细微的声响。许朗和苏晚坐在灯下，翻著念秋学生的画。有张画画的是放风箏的场景：太爷爷坐在藤椅上笑，太奶奶在择菜，爷爷举著风箏线，傻爷爷在追跑的小远，天上的风箏像只大鸟，翅膀上写著“春天”。

“你看这孩子画的，多真。”苏晚指著画说，眼角的皱纹里盛著笑。许朗点点头，握住她的手，她的手有点凉，却像春天的阳光一样暖。“是啊，”他望著窗外，月光落在菠菜芽上，像撒了层银粉，“春天来了，啥都该发芽了。”

院角的积雪还在慢慢化，匯成细小的水流，顺著青石板的缝隙往下渗，像在给土地唱支温柔的歌。许朗知道，这院里的故事，就像这春天的草芽，一茬接一茬地长，带著新的期许，新的暖。而他们，就守著这春，这芽，这满院的生机，在岁月里慢慢走，看风箏飞得更高，看日子长得更旺，看一辈辈的人，把这院子的暖，传得更远，更久。