萧策的眼眶突然发酸。他想起三天前在祭坛，阿芜推他入封印阵时说的话：“活人债，用我命还。”原来她早就知道，她的命不是用来还债的，是用来点灯的——点亮他心里的灯，点亮村民心里的灯，点亮这片被邪火烧焦的土地上的灯。

“阿芜，我会的。”他摸了摸剑鞘上的金芒，“我会好好活着，替你看更多的日出，教更多的娃认草药，让黄泥村的炊烟…永远不断。”

山脚下传来孩子们的笑声。萧策站起身，望着远处亮起的灯火——那是暮歌村的第一盏灯，是阿桃举着布偶跑过的影子，是庄稼汉端着药碗的背影，是李阿婆在院门口等他回家的灯。

他突然明白，所谓“传灯”，从来不是把剑交给谁，不是把秘诀写成书。

是教一个曾经追着仇恨跑的人，学会蹲下来给娃娃系鞋带；是让一个只会哭的庄稼汉，能笑着给孩子熬药；是把“活着”二字，刻进每一个被黑暗吻过的人心里。

而阿芜，就是那盏最初的灯。

她用命点燃的光，终究会越过山岗，越过焦土，照亮更多人脚下的路。

萧策转身走向村子。断剑“暮歌”在他腰间轻晃，剑鞘上的金芒与家家户户的灯火交相辉映。他听见身后传来阿桃的喊声：“萧教头！今晚吃野菊糕！”

他笑了。

这一次，他的笑里没有仇恨，没有执念，只有像阿芜那样的，暖烘烘的，活着的劲儿。