处山脊线上，几点微弱的火光闪了一下，随即熄灭。

不是篝火，是信号。

我摸向腰间的剑柄，那里沾了些许灰烬，是从采石场带回的。它不会说话，但它记得。

我的右手突然一阵刺痛，不是因为握剑太久，而是因为我知道——他们已经在看着我了。

剑柄上的灰烬开始滑落，一粒一粒，落在靴面上，像黑色的雪。

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