疲惫。不是身体的累，而是心神被反复拉扯后的钝痛。这些贵族不是敌人，也不是盟友，他们是火堆边的狼，等着我看不见的时候扑上来抢食。

我伸手触碰地图上那道横线，指尖传来粗糙的触感，像摸到了某种正在呼吸的皮肉。

议事厅外传来脚步声，不是哈维尔的节奏。我迅速收回手，坐正。

门开，是侍从送茶。他低头进来，将陶杯放在桌上，转身欲走。

我忽然开口：“你靴底沾了灰。”

他脚步一顿。

“不是营地的灰。”我盯着他后颈，“是矿道口那种带铁锈味的灰。”

他没回头，肩膀却绷紧了。

我没有叫人。只是看着他慢慢走出去，背影僵硬如木偶。

风又起，帷幔晃动，地图上的横线在光影中忽明忽暗，像一道正在愈合却又随时会裂开的伤口。

我握紧剑柄，指节发白。

剑未落地，但已悬在喉前。

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