> 斯摩嘴角微动，没笑，只是眼神更冷了些。

我们走出营帐，阳光刺目。将军们各自散去准备兵力，脚步踏在冻土上，发出沉闷的回响。我没有回自己的帐篷，而是走向兵器架，取下那把旧匕首。红绳上的血迹已经干透，握柄处却残留一丝温热——不是体温，是昨夜水盆中那抹诡异倒影留下的错觉。

我把匕首别回腰后，动作比昨夜更快、更稳。

营地西南角传来号角声，第一队骑兵开始集结。我站在阴影里，看着他们列阵，盔甲在日光下泛出银白光泽，如同初火熄灭前最后的余烬。

忽然，我右手指尖一颤，不是伤口作痛，而是握柄时触到一道细微凹痕——那是昨夜未曾察觉的刻纹，藏在红绳缠绕之下，极浅，却清晰。

我停下脚步，低头细看。

那不是磨损，是字。

两个古文，深如刀凿：

“勿信。”

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