颤的频率。

我未问其来源。

曲终，士兵们沉默片刻，有人低头，有人闭目。一名老兵从怀中掏出一块残铁，上面刻着名字，轻轻放入火堆。火焰腾起，映红了他的脸。

“列昂。”他低声说，“东隘三队。”

火光吞噬了铁片。

我摘下披风，走向一具尚未收殓的尸身——无名，无甲，仅着布衣，胸前插着半截断矛。我将披风覆其上，遮住面目。

副将低声问：“将军，此人为何等身份？”

“曾立于火前。”我说。

他不再问。

数日后，烽火录首卷呈至前线。我翻开，纸页厚重，墨迹未干。首页列着七人姓名，附简短记述：“火油爆燃前，以身为障，阻敌引火，护我军突入。”其后是三百二十七名阵亡者名单，皆附所属、出身、终战之地。列昂之名，在第三百一十九位。

我合上录册，交予文书：“传各营，每夜点名前，诵读三人之名。”

文书迟疑：“若诵至敌方？”

“录中无‘敌’字。”我说，“只有死者。”

他低头领命。

当夜，我再经篝火堆，传令兵已不在。但歌声仍在，由另一人唱出：

“列昂不识王，未踏金殿阶。

死于无名地，魂归不见家。

然其立火前，未退半步差。

若问英雄处，此骨即为碑。”

我立于火光之外，未入圈。

一名士兵看见我，歌声渐止。我未责罚，只点头，转身离去。

行至营帐外，我取出那块血绘盾牌，置于案上。烛光下，双蛇缠环的纹路愈发清晰，蛇眼凹陷处，似有微光流动。我指尖抚过，忽觉一阵刺痛，仿佛被无形之针扎入。

我未缩手。

铜铃在怀中轻颤，与那盾牌共鸣。

帐外，脚步声渐近。一名文书持卷而来，递上最新烽火录增补页。我接过，翻开，见新增一条：

“某士兵，战后以血绘符于盾背，纹作双蛇缠环，蛇眼凹陷。其人身份不明，伤重不语，今晨卒。”

我盯着那行字，良久未动。

文书问：“此符可记入录？”

我合上录页，递还。

“记。”我说，“名不可考，事不可忘。”

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