一名少年兵悄悄将水囊放在祭坛脚边。那是他省下的最后一份饮水。

我仍立于城墙。

手中初火结晶的明灭频率变了，与台下某种无形的节奏同步。

它不再只是王权的延伸，更像是在回应——回应那些未被加冕的牺牲，回应那些未被记录的忠诚。

我未曾下令，未曾授勋，可这场仪式已脱离掌控，成为军魂的自证。

它不再需要我。

一名传令兵奔上城墙，欲言又止。他手中握着战报残卷，边角焦黑，显然是从火场抢出。

他最终未递出，只将卷轴抱于胸前，低头退至一旁。

风更烈了。

祭坛阴影中，那片刻有“Λ-7”的断剑微微发烫。起初只是剑柄，随后热意沿残刃蔓延，直至整截金属在灰光中泛出暗红。

无人察觉，连拾剑的年轻士兵也只觉胸口一烫，以为是心跳过速。

哈维尔忽然侧首。

他目光扫过祭坛，停留片刻，眉头微蹙。

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他未动，也未言，只是将左手按在断盾残片嵌入之处，仿佛在确认某种震动。

翁斯坦抬头，望向城墙。

我们的视线在空中相接。他未行礼，我也未颔首。

那一刻，无需言语。他明白我看到了什么，我也明白他感受到了什么——荣耀已归于将士，而权力，正悄然松动。

祭坛上的金鹰徽突然轻颤了一下。

不是风动，也不是地面震颤。它自行震了一下，像被无形之手触碰。

紧接着，嵌入土中的断盾残片发出一声极细微的“咔”响，符文边缘浮现出一丝血线般的光。

年轻士兵猛然按住胸口。

他低头，手指插入内甲，触到那截断剑——它已烫得几乎握不住。

他想取出，却发现剑柄上的刻痕正在渗出微量黑液，如血，却无味。

他抬头，望向祭坛，眼中闪过一丝茫然。

哈维尔缓缓蹲下。

他将手掌覆在断盾残片之上，掌心与符文完全贴合。

刹那间，他指节发白，手臂青筋暴起，仿佛承受着某种内在拉扯。

他的呼吸变得沉重，却始终未发出一声。

翁斯坦跨前一步，伸手扶住他的肩。

两人之间，一道微不可察的光流从哈维尔掌心溢出，顺着翁斯坦的手臂游走一瞬，随即消散。

那光不是初火的金，也不是黑石的紫，而是一种介于生死之间的灰。

祭坛脚边的水囊突然破裂。

清水渗入泥土，流经断剑下方时，竟在接触瞬间汽化，腾起一缕白烟。

烟柱笔直升起，在灰暗天幕下划出一道细线，直指北方。

我抬手，按住王冠。

初火结晶剧烈震颤，裂纹扩展至边缘，几乎要崩裂。

一股寒意自额角蔓延至脊椎，仿佛有无数细针在骨缝中穿行。

我未退，也未呼痛，只是死死盯着祭坛方向。

那截断剑，正在泥土中缓缓移动。

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