热。

我下意识摸向腰间，粗陶碗不知何时裂开了道细缝。

借着晨光凑近看，碗底刻着行极小的字，笔画是用刀一点一点剜出来的，带着老茧磨过的痕迹：张无忌，第七代归心传人

山风卷着雪粒扑过来，我慌忙把碗揣进怀里。

再抬头时，挑夫已经挑起担子走远了，可他掌心的光还在闪，像颗不会熄灭的星子。