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三日后，荒城的种气台重新立了起来。

我站在城外山坡上，望着台下密密麻麻的人群：裹着粗布衫的农夫，抱着孩子的寡妇，瞎眼的老匠人，还有那个曾举刀砍我的镖师。

药婆子站在种气台上，手里托着盏青铜灯，第一缕阳气从灯芯里飘出来，落进镖师掌心。

他突然跪了下去，哭声像闷在瓮里的雷：我错了......可我还想跑下一单。

台下此起彼伏地跪下。

农夫说：我想给地里的秧苗送气。寡妇说：我想护着孩子长大。瞎眼匠人摸索着种气台的石头：我想替村里修座桥。

我低头，脱下脚上的旧鞋。

鞋底同样磨得能看见棉絮，鞋帮沾着洗不净的酱渍。

走到村口那座小庙前，供桌上已经摆着一双同样的旧鞋——是百姓自发供的。

我把新鞋轻轻放在旁边，转身时，山风卷来个细细的声音：哥哥，你现在是谁？

是小镜。

我回头，见她站在庙门口，扎着两个羊角辫，手里攥着半块烤红薯。

是那个，还不肯停下的人。我蹲下身，摸了摸她的头。

掌心信号纹突然大亮。

我抬头，看见天际阴云翻涌，有黑气正顺着共业池方向蔓延过来。

寒毒从骨髓里钻出来，与皮肤下的毒纹纠缠着啃噬血肉。

我站起身，拍了拍身上的土，朝着荒庙方向走去——那里有堆没烧完的草堆，够我歇会儿。

新的订单，该来了。