是我们走过的路。

她跪在雪地里，刀尖抵在碑背。

第一笔下去，石屑飞溅，刻出个歪歪扭扭的字。

血顺着她腕间的伤口滴在碑上，渗进石纹里，像朵开在雪地里的红梅。

我们也刻！

不知从哪儿传来一声喊。

接着是第二声，第三声，像星火窜过干柴。

我听见东南方向的风里裹着女声——是扬州女武馆的小桃，她嗓门儿大，喊的是勇；北边的风声里有苏州绣娘的软糯调子，信；连最南边的岭南，都飘来脆生生的活。

雪篆生突然哭出了声。

他松开怀里的残碑，用冻得通红的手去摸碑上的字：好，好......这碑该活过来了......

我靠着残碑慢慢坐下。

掌心的竖瞳还在明灭，像盏快燃尽的灯。

数了数，沙漏里的沙粒......还剩十六天。

够了，足够让天下人看看，这碑上的字，是用活人血刻的，不是死人的贞节。

洗心崖顶的云忽然裂开一线，漏下极淡的天光，像谁在雪幕上划了道痕——那里的风雪，该停了。