了，明天午时怎么办？”

“我会回来。”谢云亭的语气不容置疑。

他抓起桌上剩下的半块麦饼和水囊，又从墙角拿起一根防身的短棍，转身便要出门。

“等一下！”

门口，一直沉默的苏晚晴忽然开口。

她不知何时已站在那里，手里提着一个小小的布包。

“山路崎岖，夜里更冷，带上这个。”她将布包递过来，里面是一件厚实的夹袄和一小包用油纸裹好的糕点，“还有，这个给你。”

她又递过一张手绘的简易地图，上面清晰地标出了去青龙潭的近路。

“你怎么会……”谢云亭愕然。

“我小时候常跟父亲去黄山采风写生，那一带很熟。”苏晚晴的目光清澈而坦然，“你做的是对的事，我不希望你因为准备不足而失败。早去早回，这里有我。”

这简简单单的“这里有我”，却仿佛带着千钧之力，让谢云亭那颗因仇恨与焦急而绷紧的心，稍稍安定下来。

他深深地看了苏晚晴一眼，重重地点了点头，不再多言，转身如猎豹般融入了黎明前最浓重的黑暗之中。

黄山余脉，山风凛冽如刀。

谢云亭按照地图的指引，在崎岖的山路上疾行。

晨曦微露，山林间的雾气还未散尽，脚下的石阶湿滑，沾满青苔。

他不敢停歇，心中只有一个念头：快一点，再快一点！

终于，在太阳跃出山巅的那一刻，他听到了隐约的水声。

绕过一片嶙峋的怪石，眼前豁然开朗。

一条瀑布如白龙般从峭壁上奔腾而下，汇成一汪碧绿深邃的潭水，正是青龙潭。

潭边不远处，果然有一座破败的山庙。

庙墙坍塌过半，只剩几间殿宇在风中矗立，屋顶的瓦片稀稀落落，仿佛随时都会被风吹走。

谢云亭加快脚步，推开虚掩的庙门。

一股朽木与香火混合的奇异味道扑面而来。

大殿里，一个身穿灰色僧袍的老和尚正在扫地，动作缓慢而专注。

“阿弥陀佛，”老和尚并未抬头，仿佛早就知道他会来，“施主是来寻人，还是来问佛？”

“请问大师，这里可有一位姓周的居士？”谢云亭合十行礼，恭敬地问道。

老和尚停下扫帚，抬起头，露出一张满是皱纹的脸，眼神却异常清亮：“山有枯木，庙无俗人。施主找错地方了。”

谢云亭心中一沉，但看老和尚的神态，分明是知情。

他从怀中取出那封家信，展开，双手奉上：“晚辈谢云亭，奉家父遗命，前来拜见周伯安师傅。”

老和尚的目光落在信纸上，浑浊的他沉默片刻，叹了口气，朝后院方向扬了扬下巴：“他在后院的柴房里。不过，施主怕是要白跑一趟了。他心里的那把火，三年前就灭了。”

谢云亭道了声谢，快步穿过长满荒草的庭院，来到柴房门口。

门没锁，他轻轻推开。

一个佝偻的身影正背对着他，坐在一个小马扎上，机械地劈着柴。

那人衣衫褴褛，头发花白，身形枯槁，仿佛一阵风就能吹倒。

他的左手按着木柴，右手举起斧头，却显得异常笨拙和不协调。

谢云亭定睛一看，心口猛地一抽——那只握斧的右手，五根手指竟已扭曲变形，掌心和手背布满了狰狞的疤痕，显然是废了。

这就是那双曾创造出无数传世名茶的“神之手”？

“周师傅。”谢云亭的声音有些干涩。

那身影一僵，却没有回头，只是用沙哑如破锣般的声音说道：“这里没有周师傅，只有一个等死的废人。你走吧。”

“周师傅，我是谢云亭，谢秉德的儿子。”

“……”身影的肩膀微微颤抖了一下，劈柴的动作停了下来。

“家父遗信，让我来找您。他说，‘松烟烬里藏春芽’，谢家的根，在您这里。”

老周头缓缓地，缓缓地转过身。

那是一张被岁月和愧疚刻满沟壑的脸，双眼深陷，眼神空洞而死寂。

他看着谢云亭，嘴唇哆嗦了半天，才挤出几个字：“少东家……老奴……有罪啊！”

说着，他竟要跪下。

谢云亭一步上前，死死扶住他：“周师傅