不住的怒意与烦躁。

三十万大军因恐惧而乱，却因大汗的怒吼勉强维持着基本的队列，可没人敢说话。

空气死一般沉。

风吹动旗帜，却不敢发出声响。

马蹄深深陷入雪地，踩出的痕迹仿佛都被恐惧压得沉重。

所有人都把头埋得低低的。

不敢看萧宁。

也不敢看拓跋努尔。

怕惹怒他。

怕他在耻辱与怒火的交织中，把刀砍向他们任何一个人。

拓跋努尔的眼角余光却还是忍不住扫回平阳方向。

远处，萧宁没有追赶。

只是立在风中。

鲜血浸透的白衣，在雪地中尤其刺目。

那道影子，与天、地、风、雪，都格外格格不入。

不像人。

像神。

像敌国天命所钟的那种“不可对抗的存在”。

拓跋努尔心脏一紧，甚至不敢多看。

他把目光硬生生挪走，声音沙哑：

“加快速度……！”

“走！”

队伍沉默往北行去。

一路上，没有高呼，没有吹号，没有催促马匹的鞭声。

没有任何声音。

仿佛三十万人，不，但凡一个人都说不上话，怕一句话就让大汗的怒火炸开。

拓跋努尔坐在马上，呼吸粗重，肩膀起伏。

愤怒。

屈辱。

恐惧。

困惑。

所有情绪交织在他胸腔里，像盛满滚烫岩浆的火山口，一触即发。

他抬起自己那条断臂的残端。

疼。

刺骨的疼。

可是比这更疼的，是心里那股说不出口的屈辱。

他想不通。

他真的想不通。

自己带着三十万精锐，几乎横扫大尧半壁江山，一路势如破竹，没有人能挡。

可现在……

却栽在一个年不过弱冠的少年手里。

栽得……连头都抬不起来。

他咬着牙，牙龈渗血，青筋从额头一路鼓到脖颈。

“他萧宁……怎么会强成这样……”

他低声咬出一句，像在问自己。

一个人人口中的废物纨绔，一个只会纸醉金迷的皇帝，一个在大尧朝堂上被文武大臣暗自讥讽的傀儡……

竟然会拥有这样的武力？

这样的胆魄？

这样的谋略？

这样的气势？

“大尧……藏了他？”

“不……不对……”

拓跋努尔闭上眼，呼吸急促，脑子里不断闪过萧宁手起剑落时的画面——

那是杀过无数战场才会有的剑势……

是杀尽满地尸山血海才有的镇定……

是见惯死亡，不惧死亡，甚至能驾驭死亡的可怕冷静……

那些，都不是一个被嘲为纨绔之人能具备的。

“原来……原来你从来都不是纨绔……”

他声音低得像被冰雪吞没。

胸腔深处，那股不甘越来越浓，浓得像要逆流成血，让他整个人都因愤怒而颤动。

“萧宁……本汗记住你了……记得刻骨……”

“此仇……不共戴天……”

话虽如此，可心底那股深深嵌进去的恐惧，却怎么都拔不出去。

他不想承认。

但他清楚。

今日之败，不在军，不在地形，不在天时，不在谋略。

败在——

他自己压根不是那个人的对手。

就算再给三十万，也没用。

就算再给五十万、八十万，也没用。

那少年已经强到……

强到足以让人丧失斗志。

强到让三十万人发抖。

强到动摇大汗的信念。

拓跋努尔的喉咙一阵干涩。

风掠起他披风的边角，带着沉重的雪。

他望着远去的平阳。

那座被他视为囊中物的城，那条他原本计划轻易碾碎的小路，那支他原本认为毫无威胁的大尧余军……

如今，全都因一个人而化为难以跨越的深渊。

他越想，胸腔越闷。